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Tristesses De La Lune
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Celtic Frost
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Ce soir la Lune reve avec plus de paresse Ainsi qu抲ne beaute sur de nombreux coussins Qui d抲ne main discrete et legere caresse Avant de s抏ndormir le contour de ses seins Sur le dos satine, des molles avalanches Mourante elle se livre aux longues pamoisons Et promene ses yeux sur les visions blanches Qui montent dans l抋zur comme des floraisons Quand parfois sur ce globe en sa longueur oisive Elle laisse filer une larme furtive Un poete pieu ennemi du sommeil Dans le creux de sa main prend cette larme pale Aux reflets urizes comme un fragment d抩pale Et l抋mener de son corps loin des yeux du Soleil
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